... Pensaram toda a vida que renegar a memória do holocausto seria renunciar a qualquer tentativa de convivência e o esquecimento... Gera esquecimento... E repetição. Tem que lembrar sim! Mas fico confuso quanto à interpretação da massa. Não falo de mentes isoladas, mas do acumulo delas subdivididas por sua vez. Mas comecei falando sobre a lança. Aquela que levou Jesus a outro plano. Considerar-se-á quem sabe uma chave. Objeto cortante que parira de vez a narrativa católica! Último sopro daquele que nunca fora ladrão e morrera como um Deus... E havemos de convir: calara o verbo. E olha, ao correr dos anos, a festa q fazem com o discurso do homem... Fez um caminho e um escarcéu de sinceridade tão grande, q justificaria sem palavras todas as traduções do silêncio... Compreendo o Santo Sudário. O pano que limpa o rosto que sangra... A cruz perpetuada como a “última morada” nesse aqui de terra... Mas a lâmina que perfurara a carne. Dele que somos todos nós! Confesso que isso me confunde... E por vezes até incomoda...

Como índio ou negro, ou mestiço brasileiro (que sou!), também diria não ao perdão Papal. Mas jamais poria em duvida os valores da casa de Deus; que deveriam ser todas. Todavia, a cumplicidade da fé é de cunho ímpar, e intensidade elementar. Concordemos ou não, toda religião também é elemento de "fronteira" que enaltece e repassa a premissa da convivência maior. O respeito ao passo alheio. Senão o que seria ser filho? Porque eles seguem pais? Que formalizam um país? Qual o tamanho disso tudo, exceto um acentozinho de titica, para os que não sabem ler...

A floresta canta em silêncio porque assim captamos a integração das suas oscilações, disse um chinês; Como também perdoa maternal, nossa sede de formiga; Silencia para continuar, no espaço-tempo que ponteiros não acompanham. Uma, a uma, a paisagem varia, até tornar-se outra. E projeta o milagre sincopado, as estações que o arqueólogo vasculha para explicar, antes que um tufão leve destroços para a oura metade que gira. Gelo que derrete e lixo que aparece. Mesmo que tenham milhões de anos.

Adianto-me aos xiitas de plantão e afirmo o óbvio. Não podemos comparar plásticos e dejetos a objetos, ou mais precisamente, utensílios pré-históricos, ou nem tão longe assim!... Mas o princípio! Não imagino varejeiras antediluvianas sem carniça para fuçar. Aí vão dizer que ninguém enterrava detritos e a inseto não tem focinho, e o vocábulo que possa derivar... Deixa...

E a orquestra, hein? Flutua com ruidosa suavidade, na calada do piso corrido que ecoa e um dia teria sido de areia... E o executante com rigor de monge, reproduzindo a sinalização das partituras, e a cadência apontada. Sabe corresponder a excelência do que faz.

E poderíamos nos perguntar, tolos, sobre vozes num quarto escuro, antes do sono. Ou num assobio que rouba atenção e mata verso sem caneta. Ou, na cervical entortada numa cadeira de computador. Tudo o que realizamos. Para quem, ou por quem, ou por fim?

Sabemos da floresta, do maestro que rege a casta, e reproduzem sons contabilizados há séculos que não derretiam. E mesmo assim; mesmo assim, parece que não aprendemos nada...  

LUZ, PAZ, CALMA, AMOR AO PRÓXIMO, PERDÃO, VIBE... A TODOS OS AMIGOS PALAVRAS REALMENTE SIGNIFICATIVAS. PARA CAMINHAR MELHOR NOSSOS SAPATOS NESSE MUNDO SEM GRÃOS... E Q A MESA SEJA FARTA DE IDÉIAS; PARA UM DIA... TODO DIA SER COMO ESTE... E TODO ESPÍRITO, FINALMENTE, PARTE DE ALGO MAIOR E COMUM. NÓS MERECEMOS... FELIZ TODO DIA! ASSIM SEJA... AMÉM...!

ESQUECI as suas digitais, nas mídias ANTI-SOCIAIS. Há quanto tempo; "não nos sentimos"; nada ...

Sobre a FOTO dos estudantes em SP oferecendo  flores aos soldados ... Ícones visuais daquilo q desejamos. Cenas q não esqueceremos. PQ o chinês q "peitou" o tanque de guerra na Praça Celestial daquele ano; morreu no cárcere. E difícil, naquela cabeça, o sujeito imaginar q isso não aconteceria. Mas a vida e a escravidão não andam juntas. DEUS são ATITUDES; e um próximo para aplaudir; repetir; redesenhar. Éramos todos nós; bem verdade, vestidos daquele chinês ...

Tentei buscar outro ângulo p as manifestações em SP> Legítima sim; não há terrorismo e perceber q a população realiza o significado oculto nos vinte centavos é motivador. E tudo vem aumentando no país emergente. Anunciam q a eletricidade diminuirá, depois aumentam a água. Expliquem o país do momento ter um sistema de transporte e de saúde e educacional e segurança pífios ou ridículos; o q restará então? E a polícia q bate, por sua vez, tem seus filhos em escolas de quinta, moram longe e se deslocam da mesma forma. Além de um salário débil p a função. Traduzindo: trabalhador "porrando" trabalhador. E governantes (q elegemos), decidindo e crendo, q falamos em vinte centavos... Namastê / SP é puro ECO. Nessa caverna primeva chamada Brasil.

Calor lembra suor; água salgada em transpiração; "exalação"dos poros. Penso q qdo esta frio, a metáfora inversa soa coerente. O título de 1 livro de Fernando Pessoa, "O Eu Profundo e os Outros Eus"; hj, seria a poesia q resumiria o meu dia. Silêncio absoluto, palavras em movimento, na alma q é o chão, onde minha vida sempre começa. Agradeço! Namastê! Saudade da Blyss Yoga.

Atendo a pedidos // Mãe // Deus presenteara minha mãe com uma miopia mega, seguida de significativa quantidade de estigmatismo. Defeito de fábrica para justificar uma peculiar leitura da vida, que simplesmente acontecia, e mais tarde viria a entender. Muitos anos depois reverteram sua doença em mais de noventa e cinco por cento. É mestre, trabalha a energia através das mãos. Acalma e observa. Músculos, comportamento, formato de ossada. Olhos de raios-X numa tradução quase Braile. Também é doutora em literatura com médias excepcionais! Lera e se formara com olhos de cego, e lentes imensas. Depois, enxergaria até demais... Embasaria de informação a prática de um universo ao qual se atiraria. Inteira! E lá se iam mais da metade de uma vida. Um invólucro recheado de altos - muito alto! - e lutas... Mas existiram anos cujas dificuldades provinham de outras histórias, falências e relacionamentos mal desfeitos com suas porções de tristeza e seqüelas. Consegui de alguma forma fugir da própria sombra, e chorar junto... Lágrimas de mãe... Sobre toda austeridade de meu pai, me defendi. Sem jamais calar o que considerava justo abortei minha quilometragem para entender o que carregava. E me protegia atrás dos versos escritos que não pagavam contas, mas valiam ouro. E me tranquei num mundo vazio para desanuviar de tudo. E... Daí! A quem poderia interessar da onde... Venho? Continuo escrevendo e permanecerei crendo que todo procedimento artístico tem sua parcela de alforria, apesar da renda também fazer parte do processo. Sou um sonhador! Fazer o que? A “esbórnia” durante uma quadra de tempo acalentara meu fardo; dela supri todo plantio. E puni minha alma durante anos como quem compromete a existência em nome de percepções e da própria tradução turva das coisas comuns. Produzi espetáculos em botequins. Inventei e vi personagens que não conhecia e olhavam acima dos óculos. Uma deselegância única, talhada em mesa de jantar, escola particular. Quantos professores daquilo que nunca quis para ninguém!... Simulando o que não desejava, observando em silêncio e aprendendo com relacionamentos errôneos, vazios. Aprendi que muitas vezes a essência é perfumada e vil... E percebia o que se sabia. Ninguém tira sujeira encruada em poro de burro velho. Tão pouco se ventila paisagem para quem viveu menos tempo. Estrada para andar, passar, ou desviar. Sinalizar, a certa altura tornara-se quase um assalto intelectual. São caminhos e precisavam ser pisados. Se eles realmente não sabiam o que estavam fazendo, ou, o que fazer... Perdoa... Não sabiam das mãos de minha mãe e o que era aquela energia. Aliás, pareciam não entender nada sobre assunto algum. Nem de livros!... Há certo altruísmo em desuso e, se não me engano, tão pouco fora sorteada a miopia da família. Mas ando mesmo pessimista... Achava estranho, pois tive tudo, absolutamente tudo o que aquela arrogância insistia em desfilar. Era como se pisassem um tapete vermelho que nunca existiu. Almejar na cor, o que era absolutamente remediável a textura. Lamentável! Pensava naquelas pessoas e na notícia do jornal que anunciava uma nova ordem editorial para simplificar a palavra escrita. Como se as preces emburricadas daqueles passantes fosse ouvida. Mal sabiam falar! Abastados e indigentes! Eram maltrapilhos da língua, bem vestidos, de exigência envelhecida, ultrapassada! Qualquer coisa como super-homem sem hífen e h. Imagina, meu! Acredito até que a doutora em literatura, esqueceria num hiato único toda a tradição de paz e interiorização, e sucumbiria a verborrágico e fulo discurso se visse a estampa de tal atrevimento!... Mas acontecerá... Existiam modas e termos que índios e negros carregaram até a cova. Era desrespeitar a história de cada, e somente aos fatos, se remete a língua e seus porquês. O resultado de uma matemática gramatical inteira adulterado pela nova desordem. Valham-me deuses e todos os santos. Perdoe essa turba! Não sabem da energia. Não são uns filhos da mãe... Nós somos!

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Não tenho medo de errar mas, desistir . Não faço pq não tenho coragem; suicidar a própria alma; universos. Como içar a vela e rezar para não ventar; ou achar nexo no marasmo do barco; a esmo. É tão pobre o semelhante! E falo de espírito, luz. Joga-se fora o outro, como se de pele, revestida não fosse a outra ... Alma... Calma; há liberdade nas palavras e nem sempre foi assim.

Ets

Conheciam-se há muito tempo. Amigos de infância. Tinham a mesma idade e gosto parecido. Rock and Roll, ondas, Rio de Janeiro que não era só samba. O maior segredo de um, somente sabia o outro. Mas isso nada significava. Para os pais do dito, o mundo não desabou porque se tornou um segredo federal. Na condição de se inventar uma namorada, ou noiva longe, estudando medicina fora. Os tempos não eram tão modernos assim. Mas dentro do curso de todo dia, a vida cairia numa inevitável normalidade. Até q... -Fui abduzido! Jurava de pé junto.

Quando Perguntado se o raptor ou sei lá o que tinha antenas, a resposta fora negativa. Se haviam luzes, sons, ou uma caixa craniana imensa, com olhos ova lados. Qualquer sinal!

Respondia mexendo os olhos pequenos da esquerda para a direita e vice-versa. E o outro ia ficando puto. - Nenhum ET te rebocou pra nave nenhuma! Nem cutucaram suas víceras, implantaram chips ou procedimentos duvidosos? Isso seria prova capital, sabe... - Não! Argumentava enfático. A viscosidade das mãos e o linguajar abarrotado de nomes adventícios, que era o mesmo que estranhos. Um couro cabeludo que transportava fios finos flutuantes de vento. Poderia ser uma dessas conexões!

Ah! Tava ”doida” o barbado! Só podia! Isso, senhores, é fato. Mas birita não pinta ninguém de abacate!

Havia uma tonalidade esverdeada que migrava para o vermelho. Proferia subtraindo os dias. Talvez... O consenso da besta e do OVNI, na mesma máquina. Uma espécie de dois em um em formato de aparição! Mas afirmava ter sido abduzido, e pronto! Isso bastava...

E naquele jargão do, todavia, contudo, no entanto, porém... Num voraz relâmpago de idéias, desentranhou da memória turva de passageiro um consenso claro, entre a tonalidade alaranjada e a vestimenta do gari que passava...

Definitivamente, perversão não tem uniforme! E o índio recém recrutado da FUNAI pela frota, num desses combalidos projetos sociais, lançou um adeus ao esvoaçar da peruca cobrindo a pele rubra, com flechada de beicinho que abrilhantava a boléia do caminhão de transporte. Por segundos, parado próximo ao canteiro, debaixo do sinal... Verde... Vermelho... Verde...

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Ouvira certa vez de um porteiro do Piauí chamado Raimundo, que na época de seu avô riqueza se media na moringa que carregava água. Se fosse espessa era de rico. Uma a cada dez não se partiam nas olarias. Moringa de pobre era fina e quebrava a toa. Se, descansava na forquilha, e não tinha móvel então, dinheiro também não possuía... O líquido e sua transparência eram menos importantes que o barro adornado. Como poderia se lama não mata a sede (!)? Parecia estranha a inversão dos fatos...

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Sabe q Fernando Pessoa quando era criança dizia q a lua era a "Nossa Senhora do Silêncio"... Q tenha uma iluminando o teto do seu quarto... Mesmo q o céu fique do outro lado!

PÁGINAS VOAM... SÃO ASAS... De ANJO!

Do que vale morrer de sonhos... Sem pés para caminhá-los!

E certo dia disse a mim mesmo; agradecerei todos os dias. Qdo houver chuva descobrirei sol; qdo for grito, será música! PQ agradecer a existência com certeza é a forma mais ajuizada de fazer valer todos os ensinamentos. E mtos me abriram portas. E não haveria palavras p citá-los... E os q fecharam, 1 perdão sonoro tbém... Dia de esvaziar o pote!

FELIZ ANIVERSÁRIO... Disse ao meu espelho; quando duvidava!

Não tenho horas; p perdê-las. Por isso conto nos dedos dos pés o caminho seguinte; Pudera montar ponteiros e retornar. Mas pensaria duas vezes. 2as! Se pudesse! Então alinho o calcanhar e impulsiono a MINHA palavra. Como se a "lida" ao cavalo agradecesse; e sigo o próprio rumo... PQ... Não tenho horas há per... E desde pequeno, muito; acredito na prestação de contas... Só uma opinião!

Porque o plural da minha dor sou eu. E o restante da platéia que me perdoe. Mas ainda assim, serei o primeiro da fila; expectador, espetáculo; parte. Quem se habilita? Tomar a voz do dono e recomeçar o ato. Ser o próximo palhaço, passante. No próximo instante de interferência. Movimentos são como o vento; fazem e se refazem transparentes; em constantes proporções que não cessam... Mas voltam!

Quando era pequeno, tropecei num verso, e até hoje, continuo,

c

A

i

n

Do...!

Chineses //

Olhamos pequenos chineses,

Que nos vêem menores e insanos;

Veneram sábios como deuses,

São chineses há vinte mil anos.

Bailarina Clássica //

Borboletas, borboletas...

São todas... Borboletas...

Glauber //

Acorda, acorda!

Deus e o Diabo na terra do sol //

Ainda caminham em preto e branco //

Malandro //

Malandro só é malandro...

Até que encontra outro...

O homem velho  batendo palma baixinho

Um homem velho acordou //

E foi colher uma flor // No jardim de São Francisco //

Ouviu uma voz: meu senhor //

Cada estrela é uma flor e a raiz o edifício.

Porque ao invés da terra é nuvem //

Por detrás do céu tem casa //

Pode ser chuva o que cai //

Ou poderia ser lágrima.

Depende onde a lente alcança //

O que sem óculos avisto //

Porque o vento é meu velho //

Atrás da flor de São Francisco //

"Quem vive de passado é museu", disseram... Mas quem se esquece dele; apanha de novo! Respondi imediatamente...!

Bike de Holanda

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... Quando pela primeira vez pensei em você imaginei um dia cheio de sol. Achei possível lamentar os fatos em voz alta e chamar de canção ou adormecer debaixo da chuva. E três pontinhos seriam suficientes para transmitir a mensagem sem a menor vontade de correção ou qualquer outra minúcia. Era assim... Quando pensei em você de novo questionei a existência dos meus. Porque o mundo deveria girar em torno da sua pessoa.

E meu chão se abriu porque inevitáveis são nossos desejos. É individualista o raciocínio, mas depois na pluralidade das atitudes e convivência, tudo muda... Árvore em desenvolvimento ou transformação? Mas uma árvore em movimento é uma transformação!... Muda!... Ou quase... Então falamos a mesma língua. E alegria ou tristeza; ou a um, a dois, ou a três. Não importa! Precisa fomentar mudança. Instigar novos ventos... Quando pensei pela última vez você ainda aparecia com riso desconfiado de canto de boca e aquela constante análise do tempo e seus movimentos de ar. Pensei até ficar vazio, sem sopro ou respiração, ou desejo... De tê-la... Equilibrada nos ponteiros do relógio de pulso... Toda hora... Foi quando novamente imaginei outro dia cheio de sol... bem diferente e sozinho...!

Dessa vez a vida me preparou um golpe. Escrevo sem corretores de texto, canetas tinteiro, esferográficas. No pulso forte e sincopado dos dedos, no teclado, perdi o medo do escuro no último acorde do silêncio que não percebia. Posições definitivas sobre possíveis temas não existirão quase sempre em função da eterna transformação? As vezes não... Células envelhecem ou eletrodomésticos sucateados? Em algum momento tanto faz. Porque o cume do acontecimento seguinte, e podre, que ilumina de cinza o vão das idéias transparece. Daí que é tanta merda; tanta tanta tanta... Que sinceramente, a pele ou o radiorelógio jurássico quase chegam a significar a mesma coisa. Não quero revelar o motivo exato da pólvora queimando o cérebro; ou incendiar o terreiro, engordar a turba. Mas certos movimentos remetem diretamente aos deuses pessoais e intransferíveis de cada um. Que aliás, ressaltam nos papiros a lei do retorno... Intranferível senhores... Pelo menos isso...

SEJAM BEM-VINDOS... Clique acima; João Bueno /João das Letras... E conheça o perfil ! O seu tempo é o princípio da responsabilidade; de não perdê-lo de vista... Anuncia que estaremos juntos. Outras horas... Divulgue isso... www.joaodasletras.blogspot.com... !!

Tornar – se - ia o maior de todos os vícios de um mesmo menino velho. Achar uma linguagem, um chão. A Terra rachada de morro, caatinga de lixão. A miscigenação de toda parte e interpretações. O gosto e o cheiro dele. A busca de uma ordem que não haveria! Todos querem a mesma coisa, não? Quem fala demais não decupa, se esquece. Eu sou assim... Mas não engano ninguém.

Não temo palavras, nunca. Somente quem as carrega. Ou como! Entoam, transbordam. São apequenadas por trás de um grito, ou de sussurro aterrador; Ou ao contrário! E os “porquês” de quase sempre?

A comunicação falada por si só, deveria emergir lavrada de perdão, ou simplesmente desistir. Falamos para fora, e para dentro... Simultaneamente... Em colisão!

A boca que exala e a garganta que sopra. Como fossem de frases a embarcação. Empurra a vela, respirando diálogos num oceano vertical. Nascendo atrás dos dentes, língua, lábios e olhos e poros... E a conversa! Quem escuta?

Não sou nada que não possa ou deveria. Apenas o cara que escondi atrás dos olhos. Toda vida! Uma devoção a tudo que pudesse convencer.

Que o “tempo”, seja quase uma indagação constante, conjugada no caminho das minhas previsões, admito! Mas os personagens. Ah! Os personagens dos personagens! Justificariam tudo! Lugares em movimento, que falam por si... (!)

E o prefácio dos mundos que escreveria, seria como dar a luz a mim mesmo...

Da série palavras repetidas // Aonde se esconde a beleza? Em que lugar? Pode reparar que dificilmente, entre casais, o belo encontra similar... Quase sempre a perfeição desfila acompanhada daquilo que não é tão... Perfeito!... Talvez porque sejam munidos de outros atributos, ou universos, outros... E é tão particular a escolha, que depois, contemplamos do mesmo jeito. E fazemos graça com risinhos... E brincamos de estar junto. Algumas horas de perfeição...

ADORO ESSE TX e atendendo a pedidos: Uma Clarineta, um Trompete e uma Ninfeta Piranha Menor de Idade //

O trompetista era estudante dedicado. Tinha méritos o rapaz sim. Fora sozinho para o exterior, estudava muitas horas por dia. Aprendeu a ler partituras como se livros fossem; e outras línguas também. Méritos...! Mas o ego; ah! Inimigo mordaz. SE “encarregara” de criar um sujeito com vícios diferenciados da erudição. Garotas menores de idade por exemplo. Fácil perder o rumo sem ver o rosto do cobrador! A empáfia absurdamente dimensionada sorria sozinha quando vestia um terno para tocar na filarmônica; Era “concursado” o capeta e ganhava bem! E elas acreditavam que isso ainda era bom partido e ele vendia o peixe! Porque feminismo em certos lugares é palavra em desuso! Problema  era pagar o pedágio ou a conta. Sovina o rapaz que tinha quase trinta! Se cair mete o nariz no chão porque à mão não abre nem para dar tapa! O outro, mais velho q tinha seus trinta e mais de meia década, era racista, gago e nascera numa dessas cidades do interior de Minas. Se auto-intitulava austríaco! Racista de carteira; reza a lenda, muito pouco dotado. Mas sabia seduzir e vá entender o resto! Nomes pomposos, gentilezas, outras línguas; sei lá. Um copiava a podridão do outro. Caçadores de periferia de garotinhas menores de idade. 

Ela pessoa boa, ingênua (ou não!); mas menina. Filha de mãe preta e parenta de vários. Dezesseis anos e já morava na capital. Crescera numa dessas cidades diminuídas e cantadas por sertanistas. Linda! E Se deixou levar com olhos grandes de chocolates franceses e vinhos. E iludir quem tem dezesseis! Simples seria ! Vendemos a alma por um preço pífio às vezes não! Ou; um mínimo para quem pensava não ter nada; pingo de pirita que era mina. E não faltava nada à filha da mãe! Futilidade moderna;  ausência de pai e cinto. E a mãe, viajava para projetos sociais. Trabalhava na área da saúde pública e se enfiava aonde ninguém queria! Cuidava de problemas bucais, mas mesmo assim, suas palavras nas orelhas da menina não ecoavam, viravam vento, diziam nada.

E fôra ela, o parque de diversões dos moços. O que fizera com um, que de tanto contar, com o outro fora repetido em dobro! Entregara a menina com os seus segredos, o trompetista. Fácil ser o melhor, quando segredos não existem. O outro foi!... A Geni de Chico; A madalena de alguém. E várias vezes, quando a orquestra não tocava, lá estavam; ela fingindo estudo e batendo ponto à tarde, saciando a fome de marmanjo da vez, que cospe na cara e dá pancada nos glúteos; depois espalha nas rodas sociais o que acontece com orgulho e menininhas menores de idade. 

Mas, voltando a vaca fria, ficou impressionada mesmo com o “som da clarineta”. Dizem q até 1a parceira apareceu! Sabia agradar porque do amigo estreante ouvira as estórias. O que fazer! O outro virou fachada! E "servir" quem renega a cor da mãe? Frase forte essa... 

Continuemos: No fundo abissal daquela passa, passa, ou troca, se escondia oculto; talvez; o desejo secreto dos rapazes. Especialistas em sopro e outras embocaduras! O que diria Sigmund Freud que criara a psicanálise! E a figura da mãe entraria aonde? Eram quase irmãos! Incesto homosexual moderno? Talvez. Porque mergulhar entre as pernas cujo outro se esbaldou e desdenhou depois de se divertir, sem preservativos e sombras de respeito e outras moralidades em desuso. E pedir de volta com ares de desejo  profundo!

Mas havia 1 detalhe; 1! E não tão pequeno quanto o falô do mais velho: O trompetista quis voltar ao duo; mas na partitura; só escrita estava; a melodia da clarineta! 

Meu pai! Com permissão atestada em conversa de balcão... E contam que muito rápido foi à passagem de um para o outro. Presentes !?  Dias que resumiriam aquela amizade eterna e profissional de anos. E com o aval do dito; ou, o do trompete, abrindo alas para a clarineta. E convivendo; todos os dias... E dizem que o segundo instrumento, é bem mais difícil de aprender!... Deveriam ser mais  modernos e correr um risco qualquer aqueles dois, porque na minha terra, quem come caroço, deseja a fruta. Se estiver errado, por favor, corrijam... Nada contra, mas “viadagem”mal resolvida é Fo da!

Sobre ela; hoje alcançou a maior idade disseram; e têm problemas de foco, inseguranças absurdas. Não sei se acabou mais ou menos piranha do que deveria ser... E fingia com certeza infantil, que era bem resolvida; ou realmente pensava... Nome não conto! Não assino embaixo por afirmação nenhuma que venha dali; Porque verdade é outra coisa. E talvez; a coroa não caiba na cabeça do olho que enxerga o castelo! Fazer o que? Dizem que foi estudar música na escola de um e a mãe continua rezando uma coleção de novenas e cuidando daqueles que ninguém quer. Sem nunca deixar de pensar na filha! Merecia àquela senhora não! Mas tem sabedoria... Alguns contam que a guria voltou a freqüentar a casa dos “boqueteiros” (perdoem os puristas novamente) e que o trompetista corre atrás feito rato no queijo. Nisso eu talvez apostasse!... E não conseguiu se esconder; porque fugir é muito difícil; dessa estória de ninguém! É feiosa... Ilegal e notícia...


1a crônica triste

Haverá sempre um lugar...

Novamente ignorando corretores de tx e outras formas de minimizar erros. Mas falo de mim... Daquilo que sinto e reproduzo via gestos e fala e palavra... Acho terrível tratar da melhor forma possível contra-parentes e qualquer outro, e perceber no fundo do pote rugas silenciosas de esterco mental. Traduzindo: falam o q não sabem, agem pouco e criticam todo dia os mesmos abomináveis movimentos... Novamente acho que devo uma explicação: elocubram sobre tudo e todos e são incapazes de enxergar o próprio rabo; assumir os erros e avançar. Ô irmão. Para q? Observar o universo alheio anestesia a necessidade, não!? Claro. E transforma o ser, num inseto de papel velho. E por um minuto aquele mundinho descartável vale a pena... Queria ganhar tempo para acender a lanterna daqueles que ainda tem mto tempo. Mas acho quase impossível! Porquê a experiência de viver qualquer coisa, a caça e o caçador, etc etc etc. Parece a premissa maior para existir... Última explicação: "perca" tempo com o que pode dar certo ( salve Torquato!). Isso vale mais que mil beijos na boca... E acredite se quiser. Quem avisa amigo é!

Vida de Passarinho //

O que move um homem pensava. Trabalho, casa, família. Dentro de todos os preceitos o que restava bem verdade eram contas e um azedume incomensurável. A última vez que abordado numa dura da Polícia Militar perguntaram sobre drogas a resposta foi direta: Tá me esperando em casa doutor! Promessa de altar. Tinha somente uma filha estranha, apesar de achar a cabocla linda. A esposa não envelhecia. Cadela! Ou era ele que estava muito fora de forma. Achava um porre fazer média e sorrir amarelo para sogros velhinhos com odores da terceira idade. A tal colônia nem em brechó, falido de falência,se encontrava mais. Protelava o velho, há anos, o término do frasco. Embebia a pele com um passado que não voltava e por estranho motivo remetia o cheiro às... Rugas. Pele retorcida pelo tempo, abarrotada, células mortas. Embalagens descartáveis pensava! Que povinho mala! Era coerente, mas estava de saco cheio. Mesmo! Explodindo! Pela primeira vez em décadas libertava o monstro alimentado...

O vidro acabou na goela do velho que perdera os dentes e enfartara no meio do percurso. A pobre esposa catatônica rezava em silêncio um Pai Nosso que não terminou. Atingida por um samovar russo alcançara o chão com a brevidade de um corpo esguio em declínio. – Velharia que vai outra que cai. Repetiu três vezes. A filha gargalhava no auge de um surto da onde jamais retornaria. Seria internada por um contra parente bacana cujo nome não poderia ser identificado.

E o cara, ainda embebido de sangue quente, algemado em flagrante pescava tranqüilo. Quando anos depois um repórter da rádio estatal perguntara o porquê daquilo tudo, respondera sem mexer as sobrancelhas que os anos foram generosos e o tempo honrava cada mote de trezentos e sessenta e cinco dias, para que compreendido pudesse ser. A primavera cuspia flores e não outros nomes. Não haveria herdeiros de fé para ensolarar qualquer sombra de arrependimento. Era livre: se nascera para viver todos os dias iguais, deveria então ser um passarinho e de resto, à gaiola que a ele caberia.

O gaiato era sincero. Repetiu isso novamente três vezes e voltara para a aula de teologia do presídio com nome de governador. Estudava agora a palavra. Não mais moveria suas mãos. Ia ler até cansar e esquecer o cheiro daquele perfume velho.

A poesia de Pedro não fala; canta.

Contemporiza, Exalta.

E é no bumbo q faz estrada.

Onde o chão é grave e a vida ecoa.

Mas a música,

Senhora teimosa,

De hiatos profundos

Parece curvar-se ao mundo

E pedir humilde...

Passagem;

Porque na poesia do moço

Do verso que canta,

Passarinho pede licença

E o texto rompe a regra.

Como quem perde o caminho

Para achar outra forma, ou fôrma.

Não tem paciência a ciência 100 par!

Era do nada, um nada de menos ainda? Só calmaria de vento abanando, página virada.

Sopro q não soa, canta...

Pano de pó letrado.

Poeira de rabisco...

Risco de poesia...

Com assinatura de nome de apóstolo

Que perdeu a cruz e moveu a espada

No cume da santa

Palavra inventada.//

Para o poeta P. Rocha//

...

A saúva //

A saúva que é viúva

exímia cortadeira //

Leva a horta do moço

E o almoço da abelha. //

Porque sem folha não tem flor

e sem flor não tem mel //

Dona abelha chateada

Dava voltas pelo céu. //

Também dizia o gafanhoto

Nada sobra para mim //

E mordia o pé canhoto

Do menino curumim. //

Dona formiga se perguntava:

porque ninguém fala comigo? //

Se não tenho sossego

também não tenho amigo! //

Afinal todos nós sabemos

não é mentira de macaco //

que conversa de formiga

é só trabalho, trabalho... E trabalho. //

Resolveu a insetada

procurar a cortadeira //

que se defendeu zangada

dando bronca na abelha. //

Aprendemos desde cedo

que o inverno é frio e rigoroso //

depois as chuvas de verão

e outro inverno de novo... //

Todavia com tudo isso,

aprendi uma lição //

Com amigos dividimos

a conversa, o chão... O pão. //

E a partir deste momento

esta decidido enfim //

vou buscar comida longe

E não tropeçar no curumim. //

Confrades ilustres,

há um “porém” que ninguém foge //

são os desejos de cada um

que fere e tanto comove. //

Hoje dividimos isso

depois aquilo, e aquilo outro //

Concordamos, discordamos,

É a natureza de todos. //

Por isso sugiro em gesto solene

E o peito cheio de alegria //

A palavra que faltava:

De –mo – cra – ci – a... //

....

Para Mario Quintana //

Eles passarão... Mario passarinho

E eu, quieto feito flor,

Cumprimentarei os dois

Na página da paisagem ...